Ночь сгущает вечерние краски,
Зажигает на небе огни.
И на землю струясь водопадом
Льётся свет беззаботной луны.
И играет опавшей листвою
Лёгкий ветер в осенней ночи.
И, забыв суету вечных будней,
Старый город устало молчит.
Из трубы одного дымохода
Вьётся струйкой едва видный дым,
Хоть в камине сухие поленья
Пламя жарит с азартом большим.
И придвинув к огню своё кресло,
Чтобы мог долетать света блик,
Свои ноги укрыв тёплым пледом,
Там сидит одинокий старик.
На коленях лежит поверх пледа
Его старенький фотоальбом,
Что хранит только лучшее в жизни,
Что бесследно осталось в былом.
Он неспешно листает страницы
От волненья дрожащей рукой.
И так трепетно смотрит на фото,
Где когда-то он был молодой.
Память образы страстно рисует,
Воскрешая далёкие дни.
Оживают забытые чувства,
Силясь вырваться из глубины.
И сжимаясь в кулак его сердце,
Еле слышно в груди защемит,
И, случайно, скатившись, слезинка
Его кожу собой оросит.
Пробежав по последнему фото,
Его взгляд устремился в окно,
Где осилив земли тяготенье
С грустью слился с бездушной луной.
Ночь расстелет туман на прощанье,
Отступая под натиском дня.
А старик всё сидит у камина,
Где давно не осталось огня…