Под Приозерском, в деревушке.
Сижу и слушаю кукушку.
Тихонько на крыльце.
Уж, сбилась, бросила считать.
Года отмеренные мне.
Кукушка всё же продолжает.
Примета глупая, зачем?
Как будет дальше, Бог лишь знает.
Вокруг темно, накрыла ночь
Как тёплым покрывалом.
Луна не в силах тут помочь
Холодным светом, мало
Чтобы хоть что-то разглядеть
Вокруг себя, не в силах.
Не одиноко, хорошо, спокойно, сердцу мило.
Деревня брошена почти, отрезана от мира.
И раз в неделю хлеб везёт, упрямая машина.
Дорога вдребезги давно, с асфальтом незнакома.
А я, живу недели две в гостях.
Хозяйка дома, сурова в гордости своей.
И очень молчалива.
И даже будучи в годах, по своему красива.
Есть сила духа, смесь кровей.
И прошлые потери.
И редко, но пускает в дом, приоткрывая двери.
Тут родственная связь билет.
Чтоб пересечь порог.
Оставив позади все городские нежные привычки
Присесть у печки вынуть спички
И получить тепло от яркого огня.
И знать что тётя Броня вновь приняла меня
Немного снисхожденья есть
Во взгляде умных глаз.
Юна, шестнадцать лет всего.
Блондинка без прикрас.
Курносый нос, смешливый рот.
При юношах хмура,
И с напускною гордость хожу всегда одна.
Свободно тут и радостно.
И ветерок шальной играет шевелюрою
С распущенной косой.
На берег через поле заросшее травой.
Добраться можно к лодке.
И плыть само собой.
Умело управляя, приятно уставать.
И в мыслях откровенно о чём-то помечтать.
На небо засмотреться, прищуривая взгляд.
Сквозь светлые ресницы
Лучи в глаза хотят пробраться. Ярко светят, щекочут и шалят.
Немножко разморило от солнца и тепла
Как тихо и красиво, как счастлива была.
Я, в том уединение в свои шестнадцать лет
Вплету в стихотворение о юности сюжет.
М.Доброва.