Вот истаял, да так незаметно,
как обычно кончается вдох,
будний день, оставляя при этом
невесомый бесплотный итог:
шорох ветра в качании клёна,
свист пичуг, вешний гомон ручья,
чехарду облаков, опалённых
по краям низким солнцем... Ничья
проплывала с надкушенным боком
белобрюхая рыба-луна...
Не узнать, сколько в будущем оку
наблюдать повторений сцена-
рия этого вечного мира.
Не вернуть ни мгновенья из тех,
что исчезли в пространствах эфира...
Средь обилья потуг и потех
не успеть ни осмыслить, ни охнуть,
не связать судьбоносную нить.
Исчезает по маленьким крохам
то, что более не повторить.