ступор,
лепестки загнивающих роз,
как передать то самое чувство?
когда нет слов
и не хватает минут,
когда усталость дребезжит на руках
и твоих собственных желаний
больше не существует,
как старой фарфоровой вазы
в которой покоился прах предков
уже давно позабытых.
летучая мышь
перевернула своими черными крыльями
весь этот маленький мир,
может быть
на это способен и ты?
каждый раз нам твердили -
Ты - ничего не можешь,
Ты - ничего не значишь,
оставайся незаметным,
прозрачным или невидимой тенью,
а мы прекрасно справимся без тебя,
всё сделаем "как надо",
но что это вообще за пресловутое, прелое
"надо"?
страшно это когда я почти разучился писать,
и метафоричные крылья побед больше не для меня,
но один поцелуй или взгляд может всё изменить,
может быть навсегда
или всего лишь на миг
той маленькой жизни
под небесами,
каждый раз недомогая, пальцы ломая,
будто слов этих и вовсе не зная.
наверное все они врут,
и любовь это лишь ржавенький прут
огромной решетки,
сквозь которую ты смотришь пустыми глазами,
а мне что, снова рождаться стихами?
переплетая себя
твоими длинными волнистыми волосами,
такими кудрявыми
или две осторожных косички,
от вида которых хочется сразу
прыгнуть с обрыва, камнем, и вниз,
а может просто в томном и тёмном баре
напиться, убив в себе память,
запретив своему Я быть Человеком.
голос твой разливался по городу эхом,
навсегда, навсегда, навсегда,
на века, на глаза, на моря,
на исходе всех этих лет
никогда, никогда, никогда
я не гладил тебя не любя,
эта правда только твоя и моя.