Не жалейте, листья, не жалейте,
Я упал и вы опали…,
Слёзы горькие не лейте,
Отцвели мы и пропали.
Вот лежим, скучаем, бедолаги,
Дворник машет вялою метлой,
Буераки, ямы и овраги…,
И бомжи, что ноют: «На пропой».
Пошло, стыдно, незаметно
Бродим неприкаянно толпой,
Нам диеты назначенье вредно,
Скоро тоже вякнем: «На пропой!».
Понесёмся в круговерти будней,
Позабыв весёлых дней фурор,
Отлетят остатки буйных кудрей –
Уж, не нужный, обветшалый сор.
«До свиданья, листья, до свиданья!», -
обещает стылая ветла,
но не встречу, миг прощанья,
предлагая, щерится метла.
________________
25 марта 2020 года Василий Росов