Мне всегда не хватало обычной любви,
будто Ты её скомкал как бумагу,
обратил в птицу счастья и отдал другим,
может, кошкам, а быть может, собакам
в оскаленном городе, где не были мы,
где тьма тяжелей любого заката,
где тени стервятников света дороже,
где старые барды поют о себе,
где мыши подземок пищат в душах мёртвых.
Тебя ли ищу я среди переулков
на фоне прозрачной копны тишины?
И сил не осталось, лишь тонны тревоги
да вдохи, вобравшие небную синь.
Не больно. Не жалко. Не зябко. Не падко.
Потерянность между причин,
а Ты … выливаешься каплями страха
из сердца на масло холстин…