По скулам запавшим - ручьями весны.
По речке иссохшей – какая лодка?
И в тридцать, и в сорок – душой не взрослой,
Стаканами жизнь, как алкаш водку,
Хлещу. И упавши от злого хмеля,
Наутро, не выспавшись - в будней сечу.
Ты мне говоришь: «Человек без цели».
Кидаешь в лицо: «Ты других калечишь».
А я, улыбаясь, в волос струны,
Вплетаю седое, от мёда морщась.
Что мне, жизнь-гадалка, твои руны?
Ну что мне, пророчица, лет толщи?
И прыгнув с рассветом туда, где звёзды,
В ковше у Медведицы Бог полощет,
Осыплю на землю любовь, как слёзы,
И вырастут в мире берёз рощи.
Кивнут мне рассвета лихие кони,
Садись, мол, пора... И, лицом светлея,
Уйду, наконец, от смешной погони
За истинным «Я». И везде успею.
А нынче - по скалам души, по скулам,
По венам ручьями - весна потоком.
И нет мне спасенья от жизни гула,
В отечестве сердца - всё нет пророка.
Не злись, что смешала расклад колоды,
Сама себе пиковой выбрав масти…
Какие, гадалка, твои годы?
Другим, золотая, подбросишь счастье