Неба пучина.
Не до пустяков.
Глаза глядят
в бездонность прошлого.
Как одиночество
-с бухла-
отходняков,
мы - строки дней,
в огнях
не слишком пошлого.
С притопом
«берцы»
оставляют след.
Жуёт печаль
воспоминания.
В проколах -
сердце,
а заботы горьких лет
петлёй сжимают
горло мироздания.
Во мраке злости
заблудился свет.
Бредятину
разносят языки.
Меняем мы не суть -
лишь только партбилет,
но в нити на руках
вплетаем узелки.
И с неба каплет
ожиданье грёз.
И ветер,
словно воздуха глоток.
На полотне судьбы,
в кругу метаморфоз,
дефисы отбивают
жизни срок.
26.12.2019