Нервно скрипят на конечной трамваи,
Время сочится сквозь сито песка.
Мерно на стройке вбиваются сваи
Прямо в грибницу останков леска.
Знаю, что там, за большими домами,
Прячется солнце устало день в день.
Снова как память останется с нами
В лофт-фонарях его робкая тень.
Не умирает наш день, а уходит
В тот календарь, где годами весна.
Счастье, одетое не по погоде,
Тоже уходит еще дотемна.
Где-то в порту засвистит диссонансом
Маленький ботик, веселый до слез.
Это надежда вернулась авансом
Или волна набежала на плес?