Проходит всё. Уже прошло практически.
Остался только стихотворный зуд.
Протёрт до дыр сюртук мой поэтический,
Но у меня его не отберут.
Мне не к лицу ни шляпки, ни беретики,
Перчатки есть, но каждой по одной.
Лежат в шкатулке бусы и браслетики,
Я им дала по жизни – выходной.
Уже не стану не стройней, не выше я,
Зато по капле – побеждая страх,
Смотрю с улыбкой из окна на нищего,
В смешном пальто, протёртом на локтях.
Я знаю точно, что любить не поздно мне,
Пока не гаснет небо надо мной.
Оно, конечно, далеко не звёздное…
Как мой период грусти – затяжной.
Глаза погасли, брови тоже выцвели,
Лежит в углу – без пуговиц сюртук…
В пустой стакан плюю чумными мыслями,
А, может, жемчуг выпадет? А вдруг?
В уставшем сердце - песня одиночества.
Мечты о счастье - добавляют сил...
Терять сюртук без пуговиц - не хочется.
Хотя одну – ты всё-таки пришил...