Сижу. Коронавирус, я, Чайковский,
И голуби святые под окном;
А в мире всё безрадостно и жёстко,
Жизнь по планете катится катком.
Погода сиротливо подпевает,
И небо погрузилось в серый цвет…
Сосед опять пугающе чихает,
И хочется чихнуть ему в ответ.
«Провидцы» говорят, что всё надолго,
А я так думаю, что это навсегда.
Программа минимум теперь – не взвыть бы волком,
Программа максимум – дождаться бы тепла.
Укачивает мерно «Баркарола»*,
Сознание нащупывает сон,
И исчезают…вирус и корона,
А вместе с ними скипетр…и трон…
30.03.20
*«Времена года» Чайковский.