Ночной художник не рисует снег,
Он погрузился в мир тепла и глины,
И вновь выводит литеры кармином
На древних свитках возле скал и рек.
На языке оттенков и росы
Он говорит со спящими цветами,
И тайно познаёт в природном храме
Циркадных ритмов строгие часы.
И блики звёзд им вышиты вдали,
И слышит он в благих звучаньях ветра
Как прорастает мир сосновых кедров
Под внутреннюю музыку земли.
И в камне преломленные лучи
Вдруг проявились гранями с подсветкой.
Под тонкий образ мысленного слепка
Он подбирает к нам свои ключи.