Как мир наш узок среди миров,
Гуляет ветер под бой часов,
Прощальный вечер и мелкий дождь,
Невнятный голос и стынет кровь.
Уже не помнишь – лишь тонкий штрих,
Немым ответом в глазах седых.
И тучи виснут, и капли вниз,
Летят, прощаясь, с покатых крыш...