Пусть в этой жизни не везёт,
Друзья проходят мимо,
Во сне и наяву полёт,
Над вечным смрадом Рима.
Метель метёт, метель метёт,
Закутаны все лица,
А мне по жизни не везёт,
И я летаю в Ниццу.
Париж, Берлин, Мерлин Монро,
И где то там Тарковский,
А я читаю здесь Дидро,
Как будь то Маяковский.
И прожито, сто лет назад,
На том же самом месте,
И я вернуться был бы рад,
В Россию, через двести.