Апрель спешит к нам, пострелёнок,
Капелью солнечной звеня.
Озорничает, как ребёнок,
За Мартом бодро семеня.
А тот, как старший брат, серьёзен:
Дождями хлещет, в лужах всё!
Совсем ему уж не до вёсен,
В раздумьях, словно режиссёр:
«Наверно, все-таки придётся
Меньшому путь-то уступить!
Ведь он, малец, прям так и рвётся!
Знать, не по росту аппетит!..»