У каждого поэта две души.
Одна ему твердит: "Пиши, пиши..."
Другая ухмыляется, глумиться:
"Друг дорогой, пора угомонится,
Не нужен никому твой тяжкий труд!
Ну предположим, что тебя прочтут,
Зевая и скучая над страницей,
А после к холодильнику помчится
Читатель твой - запить белиберду...
Он думает: "Поэт писал в бреду!
К чему хотел народу он открыться?
Гораздо проще было бы напиться
И поделиться сокровенным с другом,
С умом распорядясь своим досугом".
Да... Умному поэта не понять...
Опять начнет бумагу он марать...
Пойду я лучше, подогрею ужин.
А стих?... Что стих?... Кому он нужен?...