Ты на грани,
а дно в стакане
помутнело от твоих истин.
Поле брани
утром ранним
стоишь и не знаешь жизни.
А жизнь за сорок,
а может двести.
кто этот век считает.
Держа на мушке чужие жизни
не каждый им цену знает.
Бомбят окраины, рвут на мясо –
Не верят, что видит Бог.
Но ангел раненый, с чекой в кармане
Уже взошел на порог.
Не будет смерти, не будет боли,
А будет лишь синь, да свет.
На этом месте бесславный воин
Врастает костями в степь.