Что весна? Не начнется, не кончится. Пахнет
неумелым разводом унылый демисезон.
Вдоль дорог – ирокезы посадок, обритые с панков,
что за зимний дебош отбывают пятнашку в СИЗО.
И чертовски обрыдлый кухонный прокуренный вечер,
в горле комья от пива и спирта, чижовских измен и засад...
Иногда так по-детски и чисто по-человечьи
всё, чем можешь ответить на боль – замереть и зассать.
Что весна – не начнётся, не кончится, сука.
Да и что с неё взять – воскрешенья? вина? шашлыков?
Чтобы не заболеть, не влюбиться, остаться в рассудке
надень шапку и не распахивайся широко.
И давно уже выбрано – пить с кем и спать с кем.
Защищён от тоски, как коррозии – сердце легировал хром.
И любовные связи рвёшь, как коленные связки –
жив и ходишь, просто всё более хром.
Отрывной календарь тает в сторону майских отрывов,
тает лед на ручье, лёд в стакане, снежинок последняя мелочь...
Только ты, как упрямая зимняя брыла,
не начнешься неконненачнешьсянекончишься ненач