В промокшем городе угрюмые прохожие.
Промокший город, как безмолвный монастырь.
И ощущаю я ладоней нежной кожею
Осенней улицы коричневую стынь.
Но даже здесь, среди безрадостной угрюмости,
Был кто-то счастлив или просто во хмелю,
Он написал на тротуаре без премудрости
Четыре слова: «Оля, я тебя люблю!»
И знать не знает он, писавший буквы тесно
На пятачке, где грязь из луж не натекла,
Сколько сердец от этих жарких слов воскресло
И сколько душ согрелось возле их тепла.
31.10.04