Мы о себе давно уже все знаем.
На пыльных полках в тишине библиотеки
Страницы книги прожитой листаем,
Учтенной кем-то в недрах картотеки.
Молчим, смеемся, а порой страдаем,
Гордимся чем-то, от стыда краснеем,
Но рифмы и слова не забываем.
Мы жили с ними, ими и болеем.
Стихи как наши души во грехах,
Укрывшись ярким мягким переплетом,
Хранят надежно правду, ложь и страх,
Готовые предстать пред Господом с отчетом.
Жаль, что средь нас так мало альбатросов,
Сильных и смелых, не щадящих сердца.
У нас ответов нет, у них пустых вопросов,
Но память незаметно бьется в дверцу,
Где юность наша с сахаром и перцем.
2020