Ты молчишь... Сделай мне татуировку твоими стихами...
Сейчас в моде текстовые принты.
Кто ты
для меня всегда буду знать, пока есть тело...
Но, если не сможешь белым
на вертикали моего духа оставить след,
то для вечности нас нет.
Не съест
Съест
тебя переезд
или нет - это квест.
Тренируйся пока на Земле до самого важного, на финале
видимого-невидимого...Печали
здесь неуместны.
А что вместо?
Какое тесто
из которого слеплены останется с нами
цунами
перехода осилив?
Уместно потом ли выражение "мы были..."
Или всегда: "мы есть"?
Ведь это всего-навсего переезд.
Замороженность - вот она - карантин, пожизненный в своем теле...
Цели не явны.
О главном думаем не всегда, но что думать - надо быть им...
Наш дым - это, конечно, сила
илом мыслей заросшая...
Давай о хорошем!
О всемогущем, вездесущем, счастливом!
Жизнь - это красиво!
Поговори со мной...
Скажи, а что тебя согревает?
Оттаивает, пробуждает
к движению - парению может быть...
Ты любишь ЖИТЬ?
Что это по большому счету для тебя такое?
Янтарное, розовое, зеленое, голубое?
Достаточно ли тепла, текущего навстречу или хватает того, что живет внутри?
Поговори
со мной...Я уйду, а ты не заметишь...
Мало ли, кто бродит вокруг на свете...
Останется лишь тепло...
Без слов...
Твоя заря среди ночи -
скопление розовых многоточий, многоочий...
Выплескивается в мрак клюквенно-кисельно.
Что мы такое отдельно?
Вне общения-перетекания в мироздании...
На задании?
В стабилизации одиночества -
нет пророчества...
Оно - в движении...
Тени и...
те исчезают, не то, что мы.
Сны -
слишком тесное пространство для встреч.
Нам бы течь
реками по земле, лет не считая...
Читаю
розовые рисунки на стенках пустой чаши моей души...
Пиши, я скучаю...Пиши.