Мне кажется,
в голове чирикают птицы.
Они болтают всякую чепуху,
но иногда по делу.
И так как-то смело,
чёрным по белому
устремляют свои клювы мне в душу.
А я трушу.
Где это видано,
что птицы
плодят смыслы?
То ли дело философы, книги, фильмы.
У весны спрошу,
зачем они так.
Будят ночью, днём перебивают
на середине фразы,
вставляя колкие замечания.
А в отчаянии!
Устала уже оставлять свои мысли.
Не запишешь, не перепишешь,
всё как-то виснет
на определенном моменте
и не сдвинуть.
Несите уже либо сюда,
либо отсюда
эту груду камней,
лабиринтов, потёмок.
Свейте гнездо из них что ли!
Давно ли
вы так делали?
Прошлой весной наверное,
ополчившись на голову бедную
чью-то.
Глаза открываю
и вижу – буквы.
Или это ноты, цифры, бусины?
Раскидали птицы повсюду корм.
Вот, пристали, настырные,
не скрыться от них.
Мне не стих
сотворить,
город стих.
Творить!
Бежать, сочинять, но чирикание
превращает мелодию в хаос
и в иллюзию строки.