Люди умирают. Не всесильные.
Розы осыпают лепестки.
Люди умирают от бессилия,
жадности, болезни и тоски.
В пламени, дыму, и тонут в омуте.
В дымке растворяются вдали.
В маленькой и неприметной комнате
люди умирают от любви.
В лапах у когтистого отчаянья,
в тишине у прожитого дня,
люди умирают от молчания,
если им родные не звонят.
Если приключилось невозможное,
если ты не ранен, а убит -
с язвами глубокими, подкожными
люди умирают от обид.
Помните, всегда, повсюду помните:
люди умирают до утра
в крохотной, забытой Богом комнате
от своих немыслимых утрат.
За стеной окрашенною в синее,
где-то на ладони у луны,
люди умирают. От бессилия.
Глупости. Болезни. И вины.