Поэт сказал, поэт начёркал
Пером на фу'товом листе:
Кружок, овал; какого чёрта
Он пишет, будто на холсте,
Картины с запахом лаванды,
Пейзажа ме'ртвенную тишь
И скрип расшатанной веранды,
Что наяву не ощутишь
И не увидишь между строчек
В тягучей дымке голубой,
Но как его рисунок точен
И как прочувствован тобой.