Я какой-то ненастоящий поэт.
Мастер слова, да, а в душе - нет.
Я делится хочу стихами, как частями себя,
А другие пишут, все в блокнотах, в заметках храня.
Не хотят выставлять никуда стихи напоказ,
Только так, для своих, для пары знакомых глаз.
Мне же хочется, чтобы меня оценили сполна.
Если нравится - пусть и других окатит моя вдохновений волна.
Они у себя в хрущёвке сидят да с кружкой вина,
С сигаретой в зубах, до утра и глаз до красна.
Я тоже, вроде, поздно ложусь, муза ночью приходит, но всё же,
Сутками меня печаль и снобизм не гложет.
«Что со мной не так?» - твержу постоянно вопрос немой.
Они становятся на табуретку с петлёй, а я становлюсь собой.
Они в будущем видят тьму, а я, почему-то свет.
Выходит, я всё же, настоящий поэт?
Или нет?
P.S. Собирательный образ грустного поэта с петлёй на шее взят из многих перечитанных ранее произведений и ни в коем случае не относится ни к одному реальному персонажу напрямую.