Сижу за решёткой в комнате тёплой.
Вскормлённый на воле скворец молодой,
Мой радостный друг, сидя на ветке,
Песню поёт о любви, не о клетке.
Поёт и поёт, и не смотрит в окно,
Как будто меня забыл он давно.
Меня не завёт, не стучится ко мне,
Ему, как и всем, до меня дела нет.
Он вольная птица, и мне бы пора!
Туда, где свобода встретит у входа.
Туда, где будет поменьше народа.
Туда, где только природа... и я!
Пора с себя снять ту тяжкую ношу,
Которую я добровольно надела.
Пора сломать те оковы печали,
Что вечно со мной не первое лето.