Холодный ветер дует в спину ночи,
Он гонит путника в заснеженную даль,
Тому идти уж нету больше мочи,
Но мне его ни капельки ни жаль.
Он режет в кровь свои босые ноги.
Идет шатаясь словно в забытье,
Но губы шепчут: “Я любил вас, боги,
Так почему же вы жестоки так ко мне?”
А ветер все сильней и злее,
Он словно плеть, что лупит свысока,
И разрывает в кровь худые плечи
Истерзанного вьюгой ходока.
А тот бредет и путь его не близок,
Он отдохнет, где ждет его заря,
Так шла судьба, гонимая ветрами
Не знаю чья, а может быть моя.