Сколько весит свобода?
Не из пустого развода
На время, в пакетике счастья,
Не из Бристоля, не из РусАлки,
Ни с одного прилавка.
Ну сколько? Готовь безмен.
И на крючок ответственность -
Взвесь. А лучше примерь.
Давит на плечи, не правда ли?
А как ты хотел?
Это тебе не рефлексы стадные.
Без полумер.
Без дабл стандартов.
Прежде всего в себе самом.
Не слышишь как корчатся,
И не в тебе одном,
Сомнения в «иПОТека», «РАБота»,
Съедая заветный «Оммм» из слова «дом».
К чему стремишься?
К богу?
В слове богатство?
И правда, чего выделяться
Богом в словах «солиДАРность», «гУМанность,
Да даже в простом «чеЛОВек»?
Ты из сочувствующих -
Этого хватит (должно!) на твой драгоценный век.
Сто рублей кинул - воздастся
Каждому по заслуге,
И этими ста рублями ты умываешь руки.
Кто-то накажет когда-то
трёх толстяков и большого брата.
А ты, что можешь ты?
Поэт - голодный и бедный.
И оттого в России одни поэты.
Одни творцы.
Вынужденные аскеты
В радости нищеты.
Так кто-то решил.
Что в испытании
существование -
Отдаёт экзистенциальным,
Что было бы правильным,
Если б решение было твоим.
Поговорим?
О том, что тебя
намеренно в овощ,
И даже возможность
иметь своё мнение,
Уже супер-сила наверное.
Тебя лишают
Инстинкта самосохранения,
Отнимая способность думать,
Потому что роботам и БЕЗУМцам
Не страшен ад.
Шагаем маршем к концу, но в ряд.
Ворота в золоте нам рай сулят.
Но только вряд ли там божий град.
Ты же разумное существо.
И в этом мире нет никого,
Кто знает лучше тебя о том,
Каким обязан быть отчий дом.
Ну что с безменом? Отсечек хватит?
То не на кухне втихушку с батей
Винить большого и злого дядю,
А самому уже стать большим.
Пока от лени свои колени
Ты трёшь во храмах, шепча молебен
О лучшей жизни в трёх поколеньях.
Твой дом заброшен - стоит гнилым:
Почти развален, почти разрушен,
Пока хозяин обезоружен
дырой в кармане. А все, что нужно,
Свой дом по праву считать своим.
Ну что, сумеешь?
Что ж поглядим.