Я расползаемся по листу, как по воде круги.
Если совсем никуда не смотреть, то не страшно даже.
Но смотрим – в себя, себе говорим – не лги,
Стреляем почти в упор – но позорно мажем.
Над кем превосходство праздновать, если нет
Уже никого, кто был бы от всех отличен…
Я – мелкие-мелкие буковки на волне,
Медленно-медленно катящей в приграничье.
Я – мелкие буковки, я – как трава, густа,
Я расхожусь, блуждая, от центра к краю.
Чем становлюсь я, срывая себя с листа?
Что открываю?
06.04.2020