*
О том, что не задержится внутри...
Сойдёт волной, лишив меня сюжета,
как нежилой оплот последних рифм,
как песня, что дописана и спета.
Как отзвук света на чужом окне —
сгущающийся блеск замочных скважин.
Как всё, чем ты останешься во мне
и все, кому об этом не расскажем.
О том ли, что стыдливы чудеса?
О том ли, что чудес не зная сам,
ты выходил красивым по заказу,
бросая мне в лицо за фразой фразу,
снимая с губ ненужную вражду,
как все слова, что я тебе прочту —
бумажное чернильное сиротство.
Слова — как повод за тебя бороться,
сходя на нет, в аккорды нищих нот,
взлетая ввысь, где от любви темно:
зигзагами прошитые пустыни.
И мы с тобой. И я тебя. И ты не....
Простыми, словно взятыми взаймы,
мы остаёмся. Остаёмся мы.
09.04.2020