Слова словно белые совы
летят над домами, где телевизор и ужин,
под каждым падением пучок из соломы.
И все что снаружи
душу не тронет -
слепота бережет позвонки.
Свою тень укутаю в свитер.
Холодно долго стоять на пороге.
Оглянусь, а там двери закрыты.
Поломались часы, и вышли все сроки -
пора нам идти.
А дальше - весны пресноводный ветер
будет прозрачен, как чешуя малька.
Колодец апреля, тротуар гетто.
И выше лампады взлетает мольба.
И после "Моря головокружения",
на горном хребте, за горизонтом -
утренний холод от пробуждения.
И в зеркале, не узнанный кто-то
мне подмигнет: "Мол все хорошо,
нет смысла оставаться под зонтом,
когда пойдет дождь,
его время пришло".