Был апрель. Нью-Йорк. В Центральном парке
Так впервые солнце припекало,
Пух зимы накручивали парки
Тонко на веретено-стрекало.
А тепло сгущалось в сущий сахар,
В жмурившуюся от солнца кошку,
В паточное расцветенье сакур
И в картину Оскара Кокошки.
В микроскопе розы чудных рюшей,
В наведённом памятью бинокле
Выдуманно близко всё. Послушай,
Видишь Челси? Мы под ливнем мокли...
Навсегда останемся в апреле,
И некстати, с оханьем каким-то,
Шевельну губами еле-еле:
«Мне б на выставку Густава Климта»
10 апреля 2020
Москва