Вечерние тени
играли свою игру.
Раб убежал,
а красная лужа блестела.
Кровь иль вино
растеклось на горячем ветру?
На Лысой Горе
сняли распятое тело.
О, Прокуратор!
Безрадостны думы твои.
Даже в лунную ночь
тебе нету покоя.
Как ненавистен тебе
пыльный Ершалаим!
И этот твой плащ,
белый с красным подбоем.
Он всюду – кровавый,
плоти истерзанной цвет.
Прав ли твой суд?
Душа обмирает в тревоге, -
«Боги, боги мои!
А может ,распятия нет?
И не было казни?» -
Безмолвствуют боги.
Вечной мукой твоей
стал безответный вопрос.
О славный Пилат ,
нет для тебя избавленья!
…Так и бредут –
Прокуратор и преданный пёс –
Лунной дорогой
в поисках тщетных спасенья…
09.04.07