О, как же плакала та Скрипка,
Которую в руках держал,
С блаженной, кроткою улыбкой,
Слепой и нищий Музыкант.
Слетали листья с желтых кленов
Была тиха златая Осень.
В дали слышны Собора звоны,
И неба улыбалась просинь.
Глотая слезы, скрипка пела,
Но был спокоен музыкант.
Мелодия Души летела,
Дарил он Небу свой Талант.