Всё чаще, вызывая стон,
Он души делает светлее.
Никто не может так, как он,
Писать, чтоб стало всем теплее.
Правдив, как жизнь, его сюжет.
Порвав последнюю рубаху,
Играет чувствами поэт
И с нами сам идёт на плаху.
Не гонор, слава и не спесь
Ведут нас в глубь его романа
И, кажется, он с нами, здесь
Из ветра, солнца и тумана,
Из наших буковок и слов,
Из нашей с вами крови, плоти.
И каждый плакать с ним готов,
На каждом глупом повороте.
Надежд набравшись с зимних стуж
И опыт положив на туш,
Спасая жизни тем немногим,
Кто он - целитель наших душ?
Он послан дьяволом иль Богом?
Жизнь удивительно проста.
В ней больше сути от мороза.
Да и душа была б пуста,
Не будь в ней слова виртуоза.
Умён и ласков, быстр, хитёр,
Но свеж, как юное дыханье!
Поэт, возможно, и актёр.
(Когда не пишет завещанье)