Маргарита отныне в белом
и не ведает сожалений.
В кои веки она посмела
окунуться в тот день осенний.
Бросить Мастеру: "Ты прекрасен!
Я не знаю творенья лучше."
Листья клёнов ложатся наземь.
Их сгребает в тугие кучи
пьяный дворник - извечный мытарь
дней осенних и ветров стылых.
В куче листьев давно сокрыто
то, что станет для вас могилой.
Что звенело струной небрежной
в поднебесном раю далёком.
Запах счастья всё реже, реже.
Сквозь решётки взгляни. Из окон
чуть слышны граммофонов плачи,
дребезжанье трамваев сонных.
В зазеркалье ты, не иначе.
За стеной раздаются стоны.
Не любви, не блаженства ноты,
а скорее, предместий ада.
Маргарита, ну что ты, что ты?
Не проси ни о чём. Не надо.
Не пытайся припомнить лето,
пальцы Мастера на ладони.
Этот миг между тьмой и светом,
догорев как свеча, утонет
в безобразных обрывках чисел,
мер, весов, терапий, жаргона.
Здесь ведь главное - чтобы чисто
и... связать, к суициду склонных...