В часах просверленное время,
не сыплется – стекает по щекам
слезой:
она пропахла домом, где нет стен,
где пахнет ангелом сгоревшим, и весной…
За ветер держится пустынная земля:
осталось только это.
А где-то улыбается ребёнок
цветам, и масло тёплое бежит
по гладким рекам…
Кричат охрипшие сороки.
Нет света в сумерках,
лишь тени у теней.
Мой код лирический
завял под хлипким солнцем,
и уши слышат песни
дикарей.
И корчится планета
в своей коже.
Неясыть бледная
оскалилась.
Рассвет.