У разлуки есть приметы... –
жгучей острой тонкой болью
проходящей в сердце где-то,
и ни кольца, ни соболья
шуба в дар – не остановит
уходящий, как вечерний
журавлиный и клиновый
караван и листопад,
улетающий печально,
облетающий с ветвей
над колоннами губерний,
что листы календарей,
и посмотришь как-то странно,
скажешь что-то невпопад,
но летят в туман и тают
караван и листопад...
и душа забьётся словно
птица на пустынном поле
пред отлётом, и неровным
шагом выйдешь и доколе
силы хватит, будто выбьешь
клин иль почву под ногами,
пустоту обняв руками,
выпьешь
долгими глотками
точно воду – час, минуты
из потресканной посуды –
так глотают воздух – жадно
и не могут надышаться,
или смотрят, смотрят, смотрят,
чтоб потом не возвращаться.
2014 г.