Ты не любишь моих стихов –
едко жалит и горько ранит
их отточенный сроком слог,
вороша неутихшую память.
Ты не любишь моих звонков,
застающих врасплох и некстати.
Ты боишься колец-оков
и широких двуспальных кроватей.
Был – ценитель моих причуд,
ироничных острот и реплик...
Из каких же нелепых пут
оказался сплетен ты и слеплен?
Ты – любивший мне целовать
каждый пальчик и пульс запястий,
обернувший теченье вспять! –
упустил – ручейком – между пальцев.