Вот и весна
со своими мечтами,
вот и блюз
со своим покалыванием под сердцем,
вот и ночь
со своим
мерло
2014 года,
из солнечной Каталонии,
с земель Приората.
Все предпосылки для гармонии.
Только не подумайте,
что я разбираюсь в винах,
блюзе
или весне.
Нет.
Просто
я знаю,
что когда
они встречаются во мне
я перерождаюсь из чернил
в белый лист.
Нет воли писать,
есть лишь желание
быть исписанным.
Как рвет меня апрель
своим пером,
каким объемом
наполняет строки блюз,
какими кляксами
пачкает лист
испанское вино.
В эти ночи
весна ставит на мне
свою подпись.
А я
складываю из этого листа
бумажный кораблик
и пытаюсь на нем доплыть
до следующей весны.