* * *
А потом и стихи перестанут писаться.
Просто сами собой. И уйдут, как пришли.
Да и что там стучит в голове по абзацам –
мне уже не понять, строго не разобраться.
Заржавели у пирса мои корабли.
Всё проходит – банально, но в общем-то – верно.
Что грядёт – не узнать, хоть пророков – навал.
И понятно уже – человечество смертно.
И пустуют дорожки апрельского сквера.
И никто разворот пандемии не ждал.
16 апреля 2020