Жаль, не поэт я, хоть не бездарна.
Не бесталанна, но не шикарна.
Не вдохновенна, не эксцентрична,
Не знаменита, не драматична,
Не ядовита, не эпатажна,
Не плодовита и не тиражна.
Слишком ленива, слишком взаимна,
Не истерична, не депрессивна.
Да, чертовщинки мне не хватает,
Голос не воет, не завывает,
Не будоражит воображенье.
И не страннА я, и не блаженна,
Мне не хватает малость изъяна.
Слишком здорова, слишком румяна,
Нервы-канаты, не суицидальна,
Духи не бродят ночью по спальне.
Да, не поэт я, как не прискорбно,
Мало петь песни внутриутробно.
Надо чтоб громко, мощно, народно,
Беспрецедентно, бесповоротно,
Неотвратимо. Как перед плахой.
И на груди чтоб с рваной рубахой,
Рваной душею, раною рваной,
Где-то распутной, голой и пьяной,
В табор к цыганам, в омут бездонный,
Рифмы бесценны, ночи бессонны,
Чтоб задыхаться от вдохновенья!
Эх, не такой я поэт, к сожаленью...