Сегодня, право, выходной у рук и ног и глотки.
Лежу, как пень полу гнилой, с температурой водки.
Глаза ласкают потолок, припудренный квадратом,
в окне, сияющий рожок луны над белым садом.
Внутри, сочувствие несут и медсестра и лампа,
снаружи, из души сосёт луна тоску и штампы.
И время самое ковать, златую цепь наитий,
но сотрясает стену рать, предсмертных чаепитий.
Постель немыслимо мала ( домов казённых шики)
и грудь, что медная скала и точит пики.
Хочу, поверьте, одного: температуры спирта,
позеленеть и плыть в окно эфиром мирта.