Сначала будет боль.
Звенящим чадом
накроет, спеленает, разопнет.
По жилам растекаясь черным ядом
отравит, но зачем-то не убьет.
И будет сон,
и будет пробужденье
в реальность, что страшней любого сна.
И тягостное горькое смиренье –
не гОдна, не любима, не нужна.
По кругу вниз,
безвольно страх глотая,
пойдешь ко дну, в темнеющий провал.
Источнику своей беды желая,
чтоб никогда он сам ее не знал.
И там во тьме наедине с собою
души своей познаешь глубину.
Есть сто причин чтоб дальше жить бедою,
для счастья же найдешь всего одну.
И день вчерашний
отгорая в мертвый пепел,
к ногам твоим беззвучно упадет.
И как бы не был дорог тяжкий жребий,
настанет время двигаться вперед.
А позже будет май
и просто утро.
И хлынет жизнь в распахнутую дверь.
И бликами цветного перламутра
уснёт в ладони боль твоих потерь.