Серо. Голо. Деревья маются.
Головами качают, каются.
Катастрофа. Лежит во гробе.
Тишина, как в утробе горя.
С ветки капнет,
метнётся птица.
Что с пространством должно случиться,
чтобы души прожечь до света?.
Внешний мир не даёт ответа.
Просто ветер рванулся в кронах,
снег прошёл - замелькали волны,
словно где-то сорвало саван,
он летел мимо окон, ставя
многоточия в сложном деле -
там, где ум дрожит на пределе
понимания и сомненья
перед молнией Воскресенья.