Здесь души бродят в тишине,
Листая старые страницы.
Здесь тишина имеет вес,
И пыль в лучах едва клубится.
Здесь кособокий старый шкаф
Пустым нутром вздыхает гулко.
И гонит ветер в угол лист,
Сворованный у переулка.
Здесь, в этом доме, жизни нет.
Она ушла, оставив лето.
Здесь по утрам творил поэт.
Помянем же его за это.