Прощалась ночь. Полоской тонкой
Вишневой таяла в поля,
Где в плаче рос, надрывно-звонком,
Из снов рождается земля.
Раскиснет взгляд от звездной пыли,
И потечет душа навзрыд.
Вдруг где-то скрипку обнажили,
Стыдливой радостью дрожит.
Плывет смычок по струнам нервным,
Вбирая ласку нежных рук.
Как первый стон, в любови первой,
Сжимает сердце каждый звук.
Стекают звуки по изгибам,
Купаясь в радугах росы.
В них растворяются, незримы,
Несостоявшиеся сны.
И пьет смычок, рождая стоны,
Вибрации и струн, и рук.
И расцветают анемоны
На каждый звук, на каждый звук.