Печальна как осень в своей акварели,
и окна на север и дым от костра
Герань источает свой запах,
прильнув красотою сполна -
на стеклах роса.
Вот-вот опадут краснотою бутоны,
украсив карниз, подоконник и временем
тронутый с боку кусочек горшка.
А я, как и прежде, себе верна.
Тону в позолоте солнца луча,
краешком губ касаюсь бокала вина,
И бабочки где-то внутри и поверх потолка_
Высшей октавой незримо касаюсь тебя,
отдаляюсь, любуюсь из далека.
Так, что же ты скажешь, слышащий шорох осоки
и видящий мысли, что тают при взмахе крыла?