Горечью жизни все еще одержим,
Больше, чем приторной пресностью твердых правил.
Я не бегу. Хотя - как это? Все бежим.
Не от себя, так от тех кто уже оставил.
Я не иду от Востока туда, куда
Шли фантазеры затем чтобы строить башни.
Плюнув на то, что темна в облаках вода.
И на себя, оставшихся во вчерашнем.
Мы у чужих икон начищали медь,
Только затем - чтоб не бросить святого места.
Нам обещали, когда нибудь не посметь.
Что обещания? Все наперед известно.
Я не бегу. И не могу идти.
В круговороте метаний. В пределах клетки.
Слишком уж много сплелось на любом пути.
Жалко ломать и резать живые ветки.
Я не бегу. А земля под ногами - нет.
Как ей, когда центробежность несет по кругу.
Солнце уходит. Потом - приходит рассвет.
Напоминанием не доверять испугу.
Я не бегу. Потому что на грани тьмы,
Там где сжимает сердце до острой боли,
Я иногда сбивает в такое Мы,
Где не бывает пустой и ненужной роли.