Реальность это то, что говорят.
По крайней мере - в нашем темном веке,
Где правит слово сказанное зря,
И оправданье: - Все мы человеки.
Реальность это хуже чем вина,
Она не грех, она - закон природы,
Животный внутривидовой обряд.
Бессилие поруганной свободы.
А Истина? По прежнему в другом.
За медиапределами сознанья.
Но и мечтать уже нельзя о том,
Чтобы ее, и прямо к нам на знамя.
Когда уйдет коронобесный впрыск,
Мы, посмеявшись над идиотизмом,
Другой идиотизм возлюбим вдрызг,
Назвав его конкретным практицизмом.
Чего мы будем? Cнова руки мыть?
И паранджу носить по предписанью.
Чтоб от казенной дури не остыть.
И показать - свои же, раз уж сами.
Опять жрецам - на палочках гадать,
Травить пустые байки про всезнанье.
И принуждать обряды соблюдать,
Уже совсем не приходя в сознанье.
Но может быть. Когда-нибудь. Потом.
Проснется разум. Мысль оживится.
И темный век пройдет. Переживем.
Лишь потерпеть. И очень утомиться.